Toujours en deuil, le club Diogène n’acceptera qu’à contrecœur un remplaçant à Lison, et celui-ci devra faire sa place au cours de ces quatorze nouvelles aventures. Le lecteur apprendra, pour son plus grand profit, qu’il ne vaut mieux pas pousser des portes noires ouvrant sur des églises inachevées, ni sauver des matrones tziganes qui vous lisent un avenir dont vous vous seriez bien passés. Dans ce troisième volume, les cadavres sont parfumés, les démons sèment des crottes sur les escaliers et une secte de castrats russes envahit Paris. Vayec, quant à lui, joue à disparaître.
Enfin, l’heure est aux fantômes. Nul suaire, nulle spectralité, mais des bagnards d’outre-tombe, une lettre, une île au trésor, et un effarant livre de comptes. C’est le passé du club Diogène qui commence à revenir le hanter, et à le guider dans les dédales du Paris infernal...
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